Wind.

Das Rauschen des Windes in den Baumkronen, wenn man direkt neben ihnen, quasi zwischen den Zweigen, auf dem Balkon im vierten Stock steht.

Dazwischen

kaum zu hören, aber immer wiederkehrend,

diese Mariachi-Band, die durchs Viertel zieht, die Straßen rauf und runter … mal nah, mal fern.

Kindergelächter und absurde Diskussionen unten auf dem Spielplatz.

Müttergemurmel. Fahrradklingeln. Kinder, die begeistert und falsch die Musik mitsingen.

Lalalala …

Ringeltaubengurren. Das Knacken von Akazienschoten.

Das Knarren alter Äste.

Das Knarren von Schiffen am Kai.

Das Stampfen des Schiffsmotors.

Das Starten eines Flugzeugs.

Ins Wasser springen.

Noch nass nach Luft schnappen.

Das Zischen der Espressomaschine.

Das Rascheln einer frischen Zeitung.

Sanftes Stimmengewirr. Lagerfeuerknistern. Ein brutzelnd gebratener Fisch, ein Korken, der aus der Flasche ploppt. Nackte Füße im knirschenden Sand. Wellen, die gegen die Beine schlagen. Wellen an einem felsigen Strand, rollende Steine. Das Öffnen einer Wasserflasche. Gelächter. Brandung. Geschrei. Ein Kuss. Ein Seufzen.
Gemurmel. Flucht.

Entfernte Kirchenglocken.

Das Signal eines Triebwagens auf dem Weg durch den Wald.

Rennen über knisternden Nadelwaldboden. Schnüffeln, Hecheln und ein kurzes „Wau!“ Ein fliegender Stock und ein begeistertes Gerenne. Kreischendes Übereinandergepurzel. Geflatter. Stille. Endlos.

Jemand sagt meinen Namen.

Abends die Amsel auf dem Dachfirst nebenan.

Grillenzirpen. Geschirrgeklapper. Gespräche zwischen Mann und Frau im Nachbarhaus. In der Ferne eine Nachtigall. Eine Dreitonhupe, Jubel über einen Fußballsieg. Der alte Rosinenbomber von Tempelhof auf einem Rundflug über uns.
Das überraschte Quietschen einer Katze, der jemand in den Hintern zwickt.

Und irgendwo übt jemand Saxophon.

Jazz.

P.S.

Kein:

Presslufthammer, Martinshorn, Staubsauger, Rasenmäher, Winkelschleifer, Düsenjäger, Ehekrach und keine Motorsäge.